Шарик попал в решетку маски, и его ошметками мне хлестнуло по губам. Кисловатый вкус краски смешался с привкусом крови. Опять «убита»! Надо встать, поднять оружие над головой – и идти через всё поле в безопасную зону. Встаю. Разумеется, кто-то из игроков тут же сгоряча всаживает мне в очередь в предплечье. Оно не защищено пластиковым «бронежилетом», шарики лупят чувствительно и, как я узнаю впоследствии, оставляют феерические кровоподтеки. Еще 2 недели все окружающие будут подозревать, что мой бойфренд меня поколачивает. Это - пейнтбол, детка.