Крутились во мгле мотыльки Как маленькие сволочи. В приятной предночной горечи Зажглись на небе огни. А ночь арбузы разрезала На долек двадцать пять. Гарантия что не взять, Да, в общем, и не влезло бы. И мысли от тайны дрожа Боялись: а вдруг не то, А вдруг это дед Пихто Арбузы грызет неспеша…